Delusion

Si, es verdad, no ando con mucho enfasís para escribir prosa últimamente...


Delusion

Una sensación
es la que aleja
tu mente añeja
de la decepción
de ser tan solo
una dúctil herramienta
que al sistema cimienta
como el brazo al codo

confías en ella
que te exime de penas
de las malas, de la buenas
horribles y bellas
enzimas que digieren
los débiles hilos
que te acercan al filo
del abismo que mecen

amor, tontamente lo llamas
valor, otros lo nombran
temor, algunos lo deshonran
estupidez, de eso hablas
pretender que una ilusión
humana, como todo en tu cabeza
te haga olvidar la certeza
que es la inmensa profusión
de tristes fortalezas
descendiendo como sismo
levantadas con munición
de tu amistoso capitalismo.

The truth lies there

Nuevo año. Nuevos horrores.


There lies the truth

Tus manos calidas acarician mi rostro
tus besos húmedos irrigan mi deseo
el tacto de tu cuerpo da vida a mi esperanza
el aroma de tu sexo estimula mi jadeo
las dulces palabras que te muestro
son saetas de un tirador certero
ofrendas a una diosa a la que rindo alabanza
regalos como símbolo austero
de mi decadencia
siempre lo mejor que poseo
te entrego toda mi decencia
hasta el punto del mareo
ignoro la ausencia
de la muestra en la que más creo
más que tu imposible pasión
más que tu ardiente celo
aquel que no tiene mención
es el que más alto me eleva
el que no mostraste en ningún ocasión
el frío en tus ojos lo revela.

Screen

Sus dedos se deslizan rapido sobre el teclado, aturdiendo a las moscas con su irregular y desgastado sonido. Corren desde las consonantes a las vocales, y de vuelta a las primeras. Corren como huyendo de un predador. Lineas de negros simbolos surcan la pantalla, unica fuente de luz en aquel pequeño cuarto en tinieblas. Ni el golpeteo de las teclas tiene espacio para respirar en aquel encierro. Un gemido ahogado, la sal que salpica el teclado, quien escribe se quiebra en el lugar, agachando la cabeza. Le cuesta respirar aquel aire viciado de miedo. Sus ojos desorbitados recorren lo escrito, tomando carrera para volver a la fuga. La oscuridad es espesa como el aceite, e impregna con su sutileza todo el cuarto. El monitor es solo una pequeña antorcha en la más inmensa cueva, una cerilla encendida a la boca del dragón. Cada letra va oscureciendola lentamente, particula por particula. El blanco es gris, el gris es negro. No comprende que aquella oscuridad es su unica salida, inutil pelear. No hay ninguna victoria capaz contra ella. Las garras de la negrura se abalanzan sobre sus manos, interrumpiendo la escritura. Letras complices del terror, la narración no ayudará a nadie, pero mitigan su dolor. ¿Acaso mil páginas de "AYUDAME" pueden querer decir otra cosa?

Painting

Imagen

Yo artista
tu crítica
atacas cada arista
que a tu esfera no se aplica
embistes las grietas
que mi ocio dedica
el cuadro se agita
al sufrir tus sucias tretas
miras directo a los ojos
que asoman desde un pasaje
de aquellos vidrios rotos
donde yace la imagen
visiones de un paisaje
cuyos detalles conoces
perfectamente oyes
sus más suaves voces
cada pequeño trazo
de un pincel de cinismo
llega a tu conciencia
como un deja vú
queriendo ignorar
lo que tan bien conoces
aquella vista desecha
deforme, maltrecha
embebida de autoritarismo
con algo de solipsismo hecha
es exactamente lo mismo
que conoces como reflejo
la forma que tanto aborreces
es tu imagen en el espejo.