Chimney

Realmente, cualquier cosa da pie para escribir un cuento. No hace falta tener creatividad, mucha imaginación o excepcional sensibilidad. Escribir un cuento, el mero acto mecánico de la creación a través de palabras, tan solo requiere de una idea, una semilla. En cuanto esa idea-semilla llega, sola se posiciona en algún lugar de la mente, donde crece y crece hasta que ya no le quede lugar. Entonces esa idea-planta nos obliga a escribir, para expandirse a otras mentes y seguir creciendo.

Por eso, para escribir lo único que hace falta es estar atento. Todo el tiempo. Por ejemplo, al caminar. Casi todos los días me veo obligado a caminar por unas cinco o seis cuadras que cruzan por una ex zona fabril, dado que todos los medios de transporte que uso quedan atravesando esas cuadras. Caminando por allí, particularmente temprano a la mañana o cerca del anochecer, pueden verse, asomando apenas entre el horizonte de edificios residenciales, las extrañas chimeneas de lo que alguna vez fueron fábricas y depósitos. Hace años que esas fábricas dejaron de funcionar y el toda el área quedó disponible para el rapiñaje inmobiliario. Los edificios fueron apareciendo, la gente empezó a llenarlos y el activo barrio fabril se transformó en un tranquilo suburbio urbano. Sin embargo, en los recovecos entre edificaciones, sobre algún terreno sin comprar, sobre una pared no demolida quedaron las chimeneas, dejando registro de lo que fue, y seguramente jamás volverá a ser. Oxidadas, algunas torcidas en formas extravagantes, son como inflorescencias metálicas que surgen entre los pliegues de la ciudad. Algunas parecen racimos hongos, surgiendo en pelotón desde el espacio que separa dos edificios. Otros, más imponentes, son troncos de árboles deshojados que con su fálica fuerza ganan la atención desde el cuadrado paisaje. Algunos aparecen en secuencia, como en una exhibición de su crecimiento al aire libre. A veces son como copas abiertas hacia el cielo, tragando aire y lluvia para alimentar algo escondido en las entrañas del concreto.
Hay una en particular, que siempre miro cuando cruzo por ahí. Es una ancha chimenea curvada, se asemeja a esos tubos que hay en las cubiertas de los barcos. Su boca apunta hacia el sol que nace, por lo tanto nunca pude ver su interior. A tanta distancia, la primera vez que la vi, pensé que era una persona, tapada con una manta, mirando el amanecer. Pero no, es solo un tubo de acero oxidado. A veces, imagino ver una mano salir de su silueta, que comienza a correr lentamente la capa amarronada que la cubre, hasta revelarme su rostro, mirándome fijamente. Otras veces, realmente lo hace.

Enemy

El enemigo acechaba en la oscuridad. El suave crepitar de la hoguera ocultaba los imperceptibles sonidos que hacia nuestro atacante al dar su suave paseo a nuestro alrededor. La débil luz anaranjada apenas iluminaba a 15 pasos, pero no nuestros ojos, sino nuestro corazón nos indicaba que el atacante estaba cerca. Desenvaine mi arma, y con el reflejo del brillo del fuego en su filo espié en la absorbente oscuridad. Escuchaba a mis compañeros, murmurar sus ininteligibles rezos antes del próximo combate, sus articulaciones contrayéndose por la tensión de la impaciente espera. El ataque que incipiente se alzaba sobre nuestro campamento como una mano invisible dispuesta a matar a una insignificante mosca. Solo cuando veamos su sombra podremos enfrentarlo ¿será uno? ¿Serán varios? ni siquiera nuestro mago se atreve a lanzar un conjuro de luz hacia la negrura y revelar un misterio que quizás sea aterrador. Miro de frente a la oscuridad que planta sus garras junto a mis pies, y pregunto con mi férrea mirada por que tarda tanto. Si fuera más débil, ya hubiese huido. Si fuera más fuerte, ya estaríamos muertos. Si tuviésemos en igualdad de condiciones, no nos haría sufrir esta abominable espera. El sudor corre por mi frente, recorre mi cuello, se une al torrente que se desliza por mi espalda, y es probable que llegue al suelo antes que yo pueda lanzar un ataque, o que ellos lo lancen. Quiero girar para ver a mis compañeros, pero cualquier segundo de descuido puede dejarnos abiertos a un ataque sorpresa. Bien sabemos que todos morimos algún día, pero no por ello hay que adelantar la visita de la dama roja y negra. Quiero escucharlos, que alguno de mis sentidos logre percibirlos y saber la naturaleza exacta de su asedio. Pero solo mi intuición esta despierta a estas horas. Me grita al oído, advirtiendo el daño que se cierne sobre nosotros ¿será algo incomprensible? ¿El despertar de un dios antiguo, cuyo poder esta tan lejos de nuestro alcance que ni las mismas leyes de la tierra y la magia pueden contenerlo, quebrándose en mil pedazos con tan solo su presencia? el sudor que empapa mi mano hace que el mango de mi espada se afloje ante mis dedos, pero no puedo demostrar debilidad a los millones de ojos negros que me miran, esa terrible oscuridad que estremece mi pensamiento. Que se acabe esta espera, que el enemigo ataque de una vez, antes de que comience a perder la cordura.

El mago del grupo, el más cercano a la hoguera, sonríe levemente iluminado por el cada vez más tenue fuego. Lanza un conjuro mortal a cada uno de los puntos cardinales, alcanzando a sus cuatro compañeros, demasiado distraídos enfrentándose a un enemigo invisible, como para preocuparse de él.

Twists

Amo tu cabello enredado
los infinitos bucles que
en tu cabeza anidan
resortes de proteínas
que se alejan como explosión
de tu luminoso cerebro

amo entretejerme en tu pelo
y dejar que mis delicados dedos
estimulen el cablerío
de tus pensamientos

pero, oh, que tragedia
para mi tacto
la densidad de tus rulos
me impide acariciarlo
debo ser sutil
como los hilos
que sostienen tus ideas

abro mis manos
y mis finos dedos se tuercen en espiral
para poder, de a poco
adentrarse en la espesura
desenredar desde el mismo centro
a través de la maleza buscan

van adentrándose, entre chasquidos
uniéndose a la trama que los entreteje
fundiéndose mis dedos, mis brazos
todo mi ser en esa ondulante nube
de nudos, que amo

llegado el momento
yo soy nudo
no me desates
que dejaré de ser

Glass Tablet

Secretamente, te miro
bajo luces confusas
tengo miedo del sol
de la ardiente verdad que todo lo ilumina
rayos blancos que matan mis emanaciones
sopor de una calida noche de primavera

aquellos vapores
que se desprenden de mi ácida piel
se cristalizan al ser mirados
por el transparente sol
caen al suelo
y estallan en pedazos

camino a la luz
y mis pies sangran al pisar los restos
de antiguos y presentes deseos
un camino que, necesariamente
debemos caminar
o eso, al menos, es lo que dicen
los que creen saber
siempre creer resulta ser
mucho más importante

qué se esconderá en los pliegues
de ese cofre, transparente de vidrio
vidrio formado por la placida arena
de una playa solitaria
arrastrada por la marea
frenética y erosionadora marea
que transformó, filtró
viejas e imponentes rocas conceptuales
en la fina esencia que te convierte
en un ser prístino y maravilloso

quién soy yo para siquiera
atreverme a ensuciar, mancillar
tan pulcra superficie de creación?
antes de desear, debiera
lavar mis manos y mi cuerpo
en la calida luz del mediodía
luz bella y ardiente
que quema toda culpa y dolor
destruyendo todo
con un poco de suerte
no quede nada de mí para lastimarte